Die Goldader in der Chorbalmhöhle

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Als der Eisstrom vor tausend und abertausend Jahren den Taltrog von Lauterbrunnen hobelte, da wurde auch die Chorbalm aus dem harten Kalk gewaschen und gescheuert. Hinten in der finstern Höhle führen enge Windungen steil nach oben in den geheimnisvollen Leib des Berges, es weiss niemand wie weit. Aber viele wissen, dass tief im Innern eine Ader aus glänzendem Golde sein soll. Ein Mann aus dem vordem Grund wollte die reiche Ader ausgraben, bohrte und sprengte, tage- und wochenlang, aber fand nichts. Jeder wollte ihn darum auslachen. Man hielt ihm vor, was er da finde, das könne man die Lütschine hinaus in den See schicken. Pootz — Million — da biss er ihnen in den Stecken, denn er hoffte seit Jahren ohn Unterlass im Geheimen auf ein grosses Glück.

Von ennet dem Brünig liess er einen Goldschmecker kommen und befragte ihn, wie weit im Berge drinnen die Ader liege. Der Schmecker kam mit einer Wünschelrute. Gabelrute von einem Haselstrauch, bei Vollmond geschnitten und die Spitzen mit Eisen beschlagen, denn zur Auffindung von Gold ist das unerlässlich. Er nahm die beiden Zinken der Gabel in Kammgriff lose in die Hände. Die Spitze der Goldwünschelrute waagrecht bergwärts gerichtet, schritt er bedächtig und langsam mit dem Lauterbrunner in die Chorbalm ein. Am hintern Ende sahen sie im Schein des Öltägels, (Öllicht) dass die Spitze der Rute nicht nach unten wippte, wohl aber nach dem Innern des Berges. Der Rutengänger machte ein Gesicht, als ob er Essig schlucke, und als der Schatzgräber ihn fragte, wie weit drinnen das lautere Gold wohl noch liege, da schüttelte er im Dämmerschein des Öllichtes den Kopf, hielt die rechte Hand ans Ohr und sagte ernst: „Jetzt zieht der Sigrist weit drüben in Habkern am Strang der Totenglocke, sie tragen eben wieder einen durch das Dorf. So wenig, so wenig der Teufel ein Kreuzträger ist, findest du hier Gold; das ist so weit im finstern Schoss des Berges drin, so weit der Habkernsigrist zu dieser Stund von uns!“

Der Goldgräber liess vor Schreck den flackernden Tägel fallen, und wie sie wieder draussen vor der Balm standen, da giftelte er ihn an: „Du Hexentopfgucker— du mit allen Wassern gewaschener Besserwisser, das glaub ich dir nicht! Wenn du durch alle Wände gucken kannst, so sage mir, was macht meine Alte daheim — just zur Stund?“ A.. aber — den Goldschmecker, den bekam er nicht ins Garn. Der besann sich nicht eines Augenblickes Länge: „Euer Eheweib, das zieht jetzt grad ein frisches Hemd an.“

Darauf ging der Mann nach Hause zu seinem Weib, um dem Fremden darzutun, dass Lügen kurze Beine haben. Wie staunte er aber, als es ihm bestätigte, dass es zur besagten Zeit wirklich sein Hemd gewechselt habe!

Nach diesem bösen Bericht ging der enttäuschte Goldsucher flugs wieder hinein in die Höhle, holte all sein Werkzeug, gab sein nutzloses Tun auf und zahlte die Kosten.

Heute steckt die funkelnde Ader noch immer drinnen, weit hinter der hintersten Wand der Chorbalm, mitten im Herzen der Berge.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Kriegsloch im Giessengletscher

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Oben am Jungfrauberg, in der weiten, weissen Mulde zwischen Gross- und Kleinsilberhorn, entspringt der mächtige Eisstrom des Giessengletschers. Wie ein breites Band aus blauem Samt fliesst er mitten über den Berg nieder gen Trümmleten. In der untern Hälfte ist ein grosses, schwarzes Loch, umbrandet von Eistürmen, wie es sonst nirgends in einem Gletscher zu finden ist. Man sieht hier durch den dicken Mantel aus Schnee und Eis auf den nackten Felsenleib des Berges. Es ist kein besonders grosser Felszahn, der aus dem Eisstrom emporragt, und niemand weiss, warum der seltsame, schwarze Fleck nicht ständig vom Gletscher überflutet wird.

Ein wilder Gänger aus dem Weiler „unter den Stauden“ zu Lauterbrunnen kletterte einmal allein über die Eiswirrnis hinauf zum grossen Loch. Er behauptete, hier ströme aus dem Bergesinnern warmes Wasser. Keiner kann sagen, ob dem so sei, aber das weiss man seit Jahrhunderten, dass ein grosser Krieg ausbricht, wenn es verschwindet.

So war es auch während der zwei letzten grossen Völkerhändel, dem Siebziger- und dem Weltkrieg. Am Anfang von beiden ging das Loch oben in der Giesse zu und erst am Ende wieder auf.

Deshalb nennen es die Leute das Kriegsloch und sind je und je erschrocken, wenn der hangende Gletscher darüber wuchs.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Kinder, hütet euch vor dem Haaggenmanndli

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Im ganzen Lauterbrunnental treibt das Haaggenmanndli sein Unwesen. Obschon von Gestalt klein und unscheinbar, ist es stark wie ein Baum, hinterlistig und verschlagen. Diesem Kobold, dem ist im wildesten Wildwasser so wohl wie dem Fisch und in der Luft so wohl wie dem Vogel. Jahraus, jahrein ist das Manndli erpicht auf Menschenfleisch — jawolla! Mit ganz besonderer Vorliebe geht es aus auf Kleinkinderfleisch, denn das ist weich und zart und, wenn gebraten, gar knusperig! Von der ersten Taghelle, die von den Gipfeln in den Talgrund sinkt bis zur Abendfinstri, die von den Taltiefen zu den Höhen emporsteigt, ist es ohne Ruh und Rast auf der Lauer. Es ist überall und nirgends. Aber am häufigsten trifft man diesen gefrässigen Passauf an den beiden Ufern der Lütschine vom letzten Haus in Sichellauinen bis hinaus zum Lütschisand am See.

Nicht nur am Wasser, auch an den Rändern der Mürren-, Schiltwald- und Hunnenfluh, ist es emsig auf dem Lugaus.

Das Haaggenmanndli hat einen langen, langen, zähen Eschenstock und vorn dran einen scharf gebogenen Haken wie ein Gyrenschnabel. Kommt ein Kindli zur rauschenden Lütschine und wirft Blümlein, Holz, Tannzapfen oder dergleichen hinein, um zu schauen, wie sie trudeln in den Strudeln, dann langt es mit dem grässlichen Haken hinter einem wasserumbrausten Stein herauf oder unter einer Mutte der Böschung hervor. Der Haken, der greift blitzschnell um ein Bein — ein Ruck — ein Platsch — und das hungrige Haaggenmanndli hat seine Speise! In der Lütschine frisst es die armen Kinderlein roh und gibt die zarten Knöchlein den grossen Fischen.

Aber vom Fluhrand, wo die vielen Beeren und Blumen allzu bunt leuchten und allzu gut duften, da häkelt es die Unvorsichtigen herunter, brät sie ohne Federlesen in den finsteren Balmen hoch in den Flühen, die ja jedermann vom Talgrund aus wohl sehen, aber nie und nimmer erreichen mag. Die kreischenden Dohlen und die schwarzen Raben zanken um die Reste.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Wie die Zwerge aus dem Engital vertrieben wurden

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Weit von allen Leuten fort, hoch über Mürren, liegt, in den Felsenfalten der Berge so gut versteckt, das Engital. Es ist eine kleine, ringsum abgeriegelte, schöne Hochwelt für sich.

Wen sollte es Wunder nehmen, dass in vergangenen Zeiten die Zwerge hier heimisch waren! Oben am Schwarzgrat hausten sie in einer Höhle. Alle Bergleute taten ihnen zulieb, was sie konnten, denn man hatte es ja sattsam erfahren, warum Dörflein und Weidscheunen vor Erdrutsch und Lawinennot je und je verschont geblieben waren. Brach irgendwo an der Bergflanke das Unheil los, so beinelten die Engitalzwerge blitzschnell, wie auf Zauberwort, an die Abbruchstelle, hockten dort auf die obersten sich bewegenden Schnee- oder Erdmassen und wiesen dem brodelnden Durcheinander den Weg neben Scheune und Wohnstatt vorbei.

Ein Mürrner, ein garstiger Racker, lief Sommer für Sommer vor Tau und Tag hoch ob dem Holzwuchs dem letzten Büschel Wildheu nach. Der Bauer wusste vom Hörensagen, dass die Zwerge menschliche Arbeit im geheimen oft besorgen. Er hatte aber die Erdmännchen auf der Latte, denn ihm halfen die kleinen Kröten weder Stich noch Hack. Der einfältige Glinggi (Tolpatsch) wusste nicht, dass sie einem Batzenklemmer nie und nimmer an die Hand gehen.

Sobald die Sonne hoch oben im Engital anschlug, kamen die winzigen Leutchen aus der Höhle, um sich der tauglitzernden Morgenstund zu freuen. Mühelos und wieselflink sprangen sie über die Stotzhalden.

An einem Sommermorgen, der klarer war als der Kristallstein — die Berge standen nur zu sichtig — da sah der Wildheuer, dass die Murbenden (Murmeltiere), diese lustigen Grasaffen, schon früh in ihre Löcher hineingeheuet hatten. Jaa nu — ein Wetterumschlag in ein paar Tagen konnte ihm nichts mehr anhaben. Es schien ihm aber alles widerhaarig zu gehen. Die flaumzarten Morgenwolken im Blauhimmel schmolzen; das war ein untrügliches Zeichen, dass es ander Wetter machen wollte, schon am Tag darauf, und er hatte ja so aussergewöhnlich viel Liegendes auf beiden Talseiten. Am Morgen waren ihm die Engitalleutchen durch den Rest des Stehenden gestrüelt, und das hatte er auf dem Strich. Obschon ihm das, was die Zwerge verdarben, kaum einen Futtertuchbündel voll ausmachte, beschloss er trotzdem, ihnen einen bösen Streich zu spielen.

Am folgenden Morgen war die schlimme Wetterleid; da. Des triefendnassen Gasterentages (Tag, wie gemacht zum Liegen auf dem Heulager) ungeachtet stieg der Heuer bereits in der Frühe durch Nebel und Regen hinauf ins Tal, wälzte grosse Steine vor die Erdmännleinhöhle und hielt die armen Stünggeli so lange gefangen, bis nach Tagen die Sonne wieder die Wolken durchbrach.

Wie sie heraus konnten aus dem finstern, feuchten Loch, luden sie weinend und wehklagend ihr Hab und Gut auf den Rücken und gingen für immer fort, weit über alle Berge.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Wütisheer (H. Michel)

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Vom Rotental her hört man oft über die Scheidegg hinweg das Brausen des wütenden Heeres oder das Wütisheer. Am ärgsten treibt es seinen Spuk um die heilige Weihnachtszeit. Mächtige Riesen, Ureinwohner des Landes, Westfriesen genannt, führen den nächtlichen Zug an, dann kommen Zwerge von scheusslicher Gestalt, reitend auf allem möglichen Ungetier und die Geister aller jener Fluchbeladenen, deren Aufenthalt das Rotental und der Rottalgletscher sind. Wenn aber der heulende Sturm das Nahen dieser wilden Jagd verkündet, müssen oben auf der Scheidegg, da wo der Weg nach Gassen und dem Faulhorn führt, diesem Geisterspuk die Tore des Melkhauses geöffnet sein. Wehe dem Hause, wenn dies nicht geschieht!

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936

Die Lötscherglocke

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

In frühen Zeiten waren Fehden zwischen den Einwohnern zweier Talschaften gang und gäb. Manchmal zogen die einen in Wehr und Waffen zum Nachbarn und nahmen mit, was an sie lief, Vieh oder andere Fahrnis, und gar oft floss viel Blut. Es kam den Lauterbrunnern nicht darauf an, über die hohen Grenzberge hinüber die Walliser heimzusuchen.

Als sie ihre Kirche fertig hatten, da fehlten die Glocken, die sie nicht selber machen konnten, und die am meisten von den raren Batzen gekostet haben würden.

Zu dieser Zeit war die Wetterlücke, der weite Sattel zwischen Breit- und Tschingelhorn, noch nicht vergletschert wie heutzutage.

Die Talleute standen damals schon lange mit den Lötschern in Fehde, und da zogen vieldutzend Kernenfester von der Bernerseite hinüber und schlugen die Lötscher in ihrem Tal ans Schwert. Auf dem Heimweg über das hohe Gebirge nahmen die Lauterbrunner auf Gerüsten zwei Lötscherglocken mit. Sie trugen die beiden hinauf auf die Wetterlücke. Es war schon weit hinten im Herbst; sie glaubten, sie hätten es gewonnen. Da machte aber der Föhn auf einmal, dass sie in engen Schuhen waren. Der orgelte in den Flühen und peitschte ihnen den Wetterschmeiss dermassen um die Ohren, dass sie eine Tregi oben lassen mussten. Die grössere Glocke aber, die brachten sie glücklich ins Tal.

Ein herber Winter stieg mit ihnen nieder in den Grund. In den Ustagen und selbst im Sommer drauf wurde die Wetterlücke nicht mehr schneefrei und ist es seither nie mehr geworden. Die zweite Glocke blieb oben, ist nun tief im Gletschereis vergraben.

Die grössere hängt noch heute im Turm der Talkirche von Lauterbrunnen und heisst die Lötscherglocke. Viel später wollten die Walliser sie im Rückkauf mit Geld aufwägen, aber die Lauterbrunner waren nicht gewillt, auf die von ihren Vorvätern so seltsam erworbene Glocke zu verzichten.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Die gedingte Kuh

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Ein Zwerglein klopfte einst bei einem Bauern an und wollte eine Kuh dingen. Aber weil es so schelmisch lächelte und so blau in die Welt hinausguckte, traute ihm der Bauer nicht ganz, erwog aber zugleich, er könnte leicht sein Glück verschütten, falls er ihm nur kurz und grob die Türe weise.

So kratzte er sich ein wenig in den Haaren, brummte etwas in den Bart, stapfte schwerfällig gegen den Stall, suchte das schlechteste und magerste Kuhlein aus und übergab es dem Zwerge.

Lange, lange schaute er ihm nach.

Das Zwerglein band die Kuh an einen Faden, schritt rüstig gegen das Iffigen, und noch am selbigen Tage wurde es von den Lenkern gesehen, wie es mitten durch senkrechte Flühe seinem magern Kühlein wacker voranging.

Da der Bauer von seiner Kuh lange nichts mehr sah und nichts mehr vernahm, glaubte er sie verloren und tröstete sich damit, die schlechteste ausgelesen zu haben.

Allein wie wurde er freudig überrascht, als man an einem schönen Herbsttage im Dörflein die Nachricht verbreitete, mitten durch senkrechte Flühe habe man vom Iffigen ein Zwerglein herunterkommen sehen — und richtig: am Abend klopfte es bei dem Bauern an.

„Zwischen den Klauen findet ihr den Lohn!“ rief das Zwerglein und verschwand.

Der Bauer beschaute seine alte Kuh von allen Seiten, und mit einem zufriedenen Lächeln wurde er gewahr, wie brav sie gewachsen, wie prächtig nun ihr Bau entwickelt war und wie das Euter voll herunterhing.

Allein, da er untersuchte und zwischen den Klauen nur je ein Gerstenkorn fand, schob er seine Unterlippe nach vorn und zog die Mundwinkel etwas nach unten.

Trotzdem wagte er nicht, sichtlich unzufrieden zu sein, aus Besorgnis, seinen Glücksbecher zu verschütten, und so legte er die Gerstenkörner sorgfältig beiseite.

Und nach geraumer Zeit, als er einmal wieder an seine gedingte Kuh dachte und den Lohn hervorklaubte, strahlte sein volles Gesicht in Glückseligkeit: jedes Gerstenkorn hatte sich in ein Goldstück verwandelt!

Quelle: Georg Küffer, Lenker Sagen. Frauenfeld 1916. Eingelesen von der Mutabor Märchenstiftung, www.maerchen.ch

Die Erdmännlein

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Vor grauen Zeiten war auch im Emmental ein liebliches Zwergenvölklein heimisch. Tief unter der Erde, wo keine Sonne leuchtet, kein frischer Wind Kühlung spendet, noch der Mond durch den blauen Nachthimmel seine Bahn zieht, hausten sie in ihren prunkvollen Gemächern und geheimnisvollen Kammern. Auf heimliche Weise bereiteten sie Edelsteine und Diamanten, sonderten sorgfältig die edlen Metalle, wirkten den bunten Teppich der Blumen und bereiteten den himmlischen Tau. König und Königin dieser guten Erdleutchen, die den Frieden über alles liebten, und alles, was schön und gut ist, förderten, trugen Krönlein mit Karfunkeln und Diamanten. Ihre Hausgeräte verfertigten sie aus Edelmetallen und schmückten sie mit Edelsteinen, und alles glänzte wie die Sonne. In lauen Sommernächten kamen sie in ungezählten Scharen aus ihrem Versteck an die Erdoberfläche hervor, dahin, wo die Blumen lieblich duften und die Quelle am reinsten rieselt. Am Waldsaum schlangen sie ihre nächtlichen Reigen und tanzten bis der Hahn krähte.

Im Winter, wenn die Erde weiss und die Luft kalt ist, feierten sie ihre Feste in reinlichen Häusern frommer Menschen, die sie zuvor zum süssen Schlaf anhauchten. Wenn der erste Tagesschimmer die Luft durchzitterte, verschwanden sie lautlos und liessen ihren Segen und reiche Geschenke zum Dank zurück. Ihre besondere Aufgabe war, die guten Menschen vor Unglück zu bewahren und zu beglücken. Die Häuser der Bösen und Gottlosen aber mieden sie. Kein Wunder, wenn da, wo sie nicht die Wache hielten, Unglück über Unglück einkehrte.

Emmentaler Sagen, Hermann Wahlen, 1962 Gute Schriften Bern

Beatus und die Zwerge

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Als Beatus im Oberlande das Evangelium verkündigte, gab es noch Zwerglein, kleine „gesegnete Leutlein“ oder Bergmännchen, die in verborgenen Felsklüften wohnten. Sie zogen sich zurück vom Weltverkehr und galten allgemein als menschenscheu. Den stillen, braven Menschen waren sie gern behülflich in Haus und Feld. Gar manche Arbeit nahmen sie denselben ab. Mit dem heiligen Beatus nun knüpften sie alsbald freundschaftliche Beziehungen an. Sie waren ihm höchst dankbar, dass er den Drachen aus der Höhle vertrieben hatte; denn derselbe war auch ihnen zum Schrecken gewesen. Jetzt durften sie doch wieder ungehindert aus dem Innern des zerklüfteten Berges, wo sie ihre Wohnung hatten, dem Felsenspalt des Beatenbaches folgend, ans Tageslicht treten. Sie sorgten dem Apostel für seinen leiblichen Unterhalt, brachten ihm dürres Holz zur Feuerung, damit er in seiner Höhle vom Rauch nicht allzu übel geplagt werde. Das Wasser holten sie ihm aus dem murmelnden Bach nebenan; wenn das Wetter gar zu unlustig war, so schlüpften sie zu diesem Zweck durch das enge Felsloch im nordwestlichen Winkel seiner Höhle, um tief im Berginnern aus dem felsgebornen Quell zu schöpfen. Von den Flühen herab brachten sie ihm Gemsmilch und feine Käslein. Ja, sie führten ihm selbst Gemsen zu, dass er sie wie zahme Ziegen behandeln konnte. Östlich beim Eingang seiner Klause richtete er in den kleinen Grotten Ziegen- oder Gemsställe ein. Mit aller Sorgfalt hüteten und molken ihm die Zwerglein seine Haustiere. Sie halfen ihm auch unterhalb seiner Höhle allerlei Fruchtbäume pflanzen und pflegen. Die reifen Früchte lasen sie behutsam ab und brachten sie in seine Höhle. Beatus aber brauchte das wenigste für sich selber. Er trug die saftigen Früchte als Labsal hin zu den Kranken. Auch die heilsamen Kräuter aus seinem Gärtlein dienten zur Arznei für allerlei Leidende der Gegend. Die Zwerglein brachten ihm von den hohen Berggipfeln herab gar manches seltene Pflänzchen mit heilwirkender Eigenschaft. Biberklee und Lilien waren in St. Beats Garten besonders reichlich vertreten.

Quelle: Hermann Hartmann, Sagen aus dem Berner Oberland. Nach schriftlichen und mündlichen Quellen, Interlaken 1910. 

Eine Mühle unter dem Eis

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Oben an der Jungfrau, zwischen den breiten Zungen des Giessen- und Guggigletschers, wo jetzt ewiger Schnee, Wildflühe und Geröll sind, war einst ein friedliches Bergdörflein. Am klaren Bach klapperte das Mühlenrad, und wo heute die Eisströme fliessen, tönten Schellen und Treicheln und weideten friedlich die Kühe.

Ein Zwerglein, das Chnopfli, wie es die Leute nannten, war Ziegenhirt und trieb allmorgendlich die glöckelnde Herde in die Höhen, von wo die gemsfarbenen Tiere am Abend sattgefressen und mit vollen Eutern zurückkehrten. Die schoflen Bergbauern aber gaben dem Geisshirten als Entlohnung kaum das nötige Korn zum Lebensunterhalt.

Den Müller, den drückte der Geiz; jeden, der ihm einen vollen Kornsack brachte, betrog er schon zum Wägen, indem er die feine Kunst verstand, mit den Händen die Waage zu seinen Gunsten zu tippen, dass es der Kunde gar nicht inne wurde. Hundert und hundertmal hatte dieser schlaue Müller seine Finger verkauft. Er war ein echter Lügenfechter und gab selten den vollen Mehlertrag zurück.

In einem Herbst kam das Zwerglein unter einer Kornbürde zur Mühle herangekeucht. Der Müller glaubte, das Chnopfli, das könne er noch gründlicher über den Löffel balbieren als alle anderen, und er gab ihm einen Sack voll Mehlstaub zurück.

Das Zwerglein sagte kein Sterbenswort; es stieg mit dem Sack auf der Schulter leichten Fusses hinauf bis auf den Gipfel der damals schneefreien Jungfrau. Dort oben rief es so laut, dass man es unten wohl deutlich vernahm:

„Heut, du geiziger Müller,

Blüht dir der Weizen zum letzten Mal!“

Nun nahm es den Sack voll Mehlstaub in einem jähen Wirbel von der Schulter und schüttelte ihn aus. Da fegte und heulte tagelang ein Schneesturm durch die Lüfte. — Dorf und Mühle wurden eingeschneit.

Heute ist dort öde Eis- und Felsenwüste, kein Gräslein wächst, kein Tierlein findet seine Nahrung. Unter dem Eise aber steht noch immer die Mühle, man hört sie in den Schründen klappern. Allnächtlich füllt der betrügerische Müller Korn- und Mehlsäcke und wägt die richtigen Mengen ab.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Der Bauer, der nie genug werken konnte

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

In Gimmelwald lebte ein Bauer, der war ein recht unvernünftiger Werkteufel. Er arbeitete nicht nur von einem Sternenschein in den andern, sondern auch die halben Nächte hindurch. Wenn er nicht werken konnte bis zu mitternächtlicher Stund, so brach es ihm schier den Schlaf. Einst, als es schon längst Schlafenszeit war, trug er Holz durch einen stockfinsteren Tannenwald. Auf einmal, er war kaum eine Stubenlänge von der Beige fort, da merkte er, dass ihm ein Mann auf den Fersen war; er fühlte, der ist lang, dürr, und es gibt kein Entrinnen. So unvermittelt, mit einem jähen Ruck, riss der Lange ihm die schwere Bürde vom Rücken, dass er auf die Nase fiel. Das Blut gerann ihm in den Adern, er brachte kein Wort hervor, es war, als ob der Schlag ihn auf die Rede getroffen. Der Gimmelwalder hörte noch, wie hinter ihm seine Tannasttregi mit hartem Krach auf die Beige zurückgeworfen wurde. Dann aber hatte er des Hasen Schuhe an, in einem Hui rannte er haarscharf an den brandschwarzen Hochstämmen vorbei, durch das Unterholz hindurch, dass Knöpfe und Nähte am braunen Halbleinrock sprangen — über Stock und Stein heimzu. Der Dürre, Lange schien immer noch nach ihm zu greifen; den jähen Ruck im Rücken spürte er noch nach Wochen.

Der Bauer trug nie mehr zu Nachtzeiten Holz aus dem Wald, aber mähen tat er jetzt, zur Zeit der hellen Nächte, weit über das allerletzte Taglicht hinaus, ln einer Nacht mähte er in seiner Bergweide eifrig an einem Dornbusch vorbei. Wie er vor dem Wetzen mit einer Handvoll Gras sein Werkzeug putzte, da tönte es dumpf aus dem Busch hervor:

„Där Tag ist din,

Die Nacht ist min,

Lass mich unterm Dornbusch in Ruohe sin!“

Er liess die Sense klirrend fallen — und in wunderlichen Sätzen wie eine hüpfende Runkelrübe, hopste er hangab — wieder heimzu. Er beachtete es kaum, dass bei jedem Sprung sich das Wasser aus dem Wetzsteinfass an seinem Gürtel in einem lustigen Plantsch in seine älbbraunen Hosen ergoss.

Der Gimmelwalder sagte keiner Menschenseele eine Silbe von dem, was er erlebt. Seine Dorfgenossen aber verwunderten sich sehr, dass er auf einmal nicht mehr zu Unzeiten am Werken war.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Die güldene Kuhschelle

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Die grössten sechs vom vollen Dutzend Alpen der Talschaft kennzeichnen die Bergbauern:

Suis die höchst’,

Saus die grösst’,

Bletschen die wermst’,

Winteregg die geltst‘,

Sefena die mälchst’,

Wengrenalp die kältst’!

Auf der höchsten, der Sulsalp, fand einst ein Hirt einen kunstreich geformten Schlüssel, der ihm die Türe zu einer früher nie gesehenen Höhle des Berges öffnete. Im Innern blendete ihn der Glanz der kostbarsten Steine, und eine Jungfrau, die seit mehr als hundert Jahren hier ihrer Erlösung geharret, bot ihm drei Gaben zur Auswahl an: Einen Topf voll Geld, eine güldene Kuhschelle oder sich selbst nebst allem Übrigen. Da kam ihm sein Bethli in den Sinn, und er wählte die zweite Gabe. Ergrimmt darüber kündigte ihm die Jungfrau Fluch und Schande an. Unter dem Krachen der Gewölbe ward er von unsichtbarer Macht hinausgeworfen, und draussen auf dem Rasen fand er die güldene Schelle neben sich liegen.

Ruhelos wanderte er in die weite Welt. Da kam er einst zu einer einsamen Hütte, vor welcher ein altes Männchen Holz spaltete. Als ihm von dessen Vater die Nachtherberge gewährt wurde, trat er in Hütte. In dieser traf er ein steinaltes, gekrümmtes Männchen, hinter dem Tische sitzend an. Diesem musste er sein Schicksal erzählen, und als er geendet hatte, erhob sich der Steinalte und sagte zu ihm: „Gastfreundschaft halte ich heilig, das ist dein Glück! Ich beherberge dich diese Nacht, aber morgen in aller Frühe packe dich wieder fort! Dir ward Gelegenheit geboten, der Retter meiner Tochter zu werden, und du hast sie, vielleicht auf ewig, unglücklich gemacht.“

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Der Schafhirt und die Kröte

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

In der Feuerbalm, in einem Fluhsatz des Schwarzmönchs, ist, wie an manchen andern Orten, auch Gold verborgen. Früher kam von Zeit zu Zeit ein Fremder mit scharlachenem, goldbordiertem Rock, gelber Weste mit glitzernden Knöpfen und wasserseidegrünen Hosen herein nach Stechelberg. Weil das nur bergschuhbreite, sich Öfters verlierende Weglein in all den vielen Dutzend Fluhbändern verirrlich und gefahrvoll ist, nahm er immer den Schafhirten mit, der ihn hinauf in die Balm führen musste. Wenn sie oben waren, nahm der merkwürdige, fremde Herr ein Zauberbüchlein aus der Fäckentasche, kratzte in die staubtrockene Erde mit dem Bergstock drei Siegelzeichen und las ein paar Zaubersprüche. Dann kam, gestrichen voll, ein Zuber Gold zum Vorschein. Jetzt füllte der Grüngehöselte alle Taschen.

Einst wollte der Schäfer — ein Schlufi — ärmer als die Kirchenmaus, auch einmal eine Handvoll nehmen, wie man ja wohl begreifen mag. Aber da sprang ihm eine grässlich dicke Kröte auf den Handrücken, quakte jämmerlich und spritzte Gift um sich. So kräftig er auch seine Rechte schüttelte, sie klemmte ihn heftig und gab die Hand nicht eher frei, bis er das gelbe Gold wieder fallen Hess. Hierauf verschwand der Zuber im Nu. Nie mehr sah man den seltsamen Fremden im Tal.

Später soll einmal ein Maulwurf vor der Feuerbalm ein Goldstück aus Tiefen emporgestossen haben, nachgeforscht hat aber niemand, denn der Schafhirt trug seit jenem unglückseligen Griff ein ekligbraunes Krötenmal auf der ganzen Fläche seines rechten Handrückens.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Rosswengli

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Zur Alp Suls gehören auch die weiten Sausböden, obwohl sie schon jenseits der Wasserscheide auf einem hohen Fluhsatz über den grünen Gründen der Sausalp gelegen sind. Sie können eben nur von Suls aus bestossen werden. Hier oben heisst eine grosse Felsplatte, nach Saus hin abschüssig, das Rosswengli. Nur die ältesten Sennen der Gegend wissen um die Herkunft des Namens.

Vor einem Menschenalter, als noch der geruhsame Pferdeverkehr über die Passtrassen des Berner Oberlandes in der Blüte stand, da waren einige Fuhrhalter reiche Leute, und sie wetteiferten miteinander, die schönsten Pferde in Form und Farbe zu ziehen. Es kam öfters vor, dass sie die edlen Tiere nicht vor dem fünften Altersjahr in die Stangen stellten, in der Absicht, starke und ausdauernde Züger zu bekommen, die gingen wie die Gemschi.

Sommerüber trieb man die schönen Jungtiere mit dem Rindvieh zu Alp. Aber in Gewitternächten, oder wenn gar Hagel fiel, da hatten die Sennen mit ihnen ihre liebe Not. Sie machten es nicht wie die Kühe, die zur Nachtzeit nie rücken, dem anbrausenden Unwetter die Hinterseite kehren und ruhig auf ihrem Standorte bleiben.

Ob ein Ross ausschlage und einem Hochgewitter standhalte, das weiss man ja erst, wenn die Haut in der Gerbi ist. Gehalte gab es damals keine. Konnten die Tiere in der Nacht, wenn der Himmel grollte, nicht rasch in Värriche getrieben werden, dann rannten sie davon wie zum Rohr hinaus.

Vergebens hatte einst ein Einsichtiger an der Alpeinung von Suls gemahnt, im Pferdeläger auf den Sausböden einen starken Pferch zu errichten.

In einer schwülen Hochsommernacht darauf suchte ein Unwetter Suls heim. Da oben, auf der höchsten Alp in weitem Umkreis, schlug in der pechschwarzen Finsternis ein Donnerschlag in den andern, die Flühe tönten ehern. Es rauschte, rasselte, knatterte, und die Hagelschlossen trommelten auf Stein und Wasen, wie wenn ein Felsenbruch zu Tale ginge.

Was nützte es, dass die Sennen hineinhasteten nach den Sausböden! Sie hörten die Herde im Toben der Elemente ihnen entgegen schnauben und stampfen mit dem Teufel um die Wette. Da halfen weder Grobe noch Güte; die Rosse rannten über die Fluh hinunter nach Saus, Fuchs und Scheck und Schimmel und Rapp, die edlen Tiere der freien Weite! Dumpf hörte man im Tosen die Aufschläge; es waren ihrer gar viele. Noch im Jahr darauf stiess der Adler aus den Höhen nieder, und schlich der Fuchs aus dem Hochwald her nach der Unglücksstätte, und lange Jahrzehnte hindurch bleichten Haufen von Knochen am Fusse vom Rosswengli.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Toggeli

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Des alten Majelis Mattysel, (Marielis Matthäus) ein vierschrötiger, vollblütiger Mann, verhirtete im Winter weit draussen am Talend das Schneitweidheu. An die abgelegene Scheune auf dem Fluhrand war ein Hirterstübli angebaut. Wenn die matten Lichter drüben in Isenfluh eines nach dem andern ihr Zwinkern einstellten, dann suchte auch der Majeler sein Gelieger auf. Aber dann kam es so häufig vor, dass ihn hier oben in der wilden Einsamkeit das Toggeli plagte. Kaum war er auf das Lager gesunken, hörte er es durch den ersten Schlummer an der Fensterwand heraufkratzen und krabbeln. Jetzt kam es zum Flügeli herein, über den Bettladen herauf, hockte ihm mitten auf die Brust, drückte und würgte ihn, dass er schier erstickte.

Das Toggeli plagt ja viele schlafende Menschen. Der Mattysel wollte es einmal mit den Händen fassen; da war es grad, als ob er eine Handvoll Schmer erwischt hätte. Es trug ihm aber nichts ab, es zerlief ihm auf der Stell in den Fingern. Nun riegelte der Hirter das Fensterflügeli fest zu. Aber auch das nützte nichts, denn dieser Plagegeist kann sich dünn machen, rinnt wie Flüssiges zum Schlüsselloch und jeder feinsten Ritze herein und macht sich drinnen wieder breit.

Eines Winters quälte das Toggeli des Majelis Mattysel so schlimm, dass es nicht mehr zum Aushalten war. Nach des Tages hartem Werk am Holz streckte er nur mit Bangen seine müden Glieder auf dem Laubsack. Wenn es ihm nächtlicherweile auf der Brust sass, und er schreien oder fluchen wollte, konnte er wohl den Mund aufreissen, aber es kam nicht der leiseste Ton heraus. Da zog er seinen alten Nachbarn zu Rat, und der stieg mit ihm unter der Hunnenfluh durch den Buchwald hinaus nach der Schneitweid. Drinnen im Hirterstübli lag es für den guten Nachbarn klar auf der Hand, warum das Toggeli oft auf dem Majeler sass. Er sagte zu ihm: „Jää — du armer Tropf — du musst dein Guutschi (Bett) alsbald anders drehen. In einer Scheune vorn auf einer Fluh kehrt man nie und nimmer die Fussete zu Berg und das Kopfend zu Tal. Lieg mit den Füssen nach unten, beileib dem Wasserlauf entsprechend!“

Er tat, wie ihm geheissen und legte fürsorglich noch jeden Abend ein schnittiges Beil auf die Bettdecke. Dann kam das Toggeli nicht mehr zum einsamen Schläfer in das Schneitweidstübli.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das weisse Kronschlängli

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Am Bachlehn ob Gimmelwald kam einst ein armer Bauer seit langem um den Taggewinn von einer Kuh. Setzte er sich zur morgendlichen oder abendlichen Melkzeit auf seinem Einbein unter sie, so gab sie keinen Tropfen Milch. So sehr er das Tier auch hätschelte und tätschelte und die Zitzen beim Vormelken mit Schmer bestrich, er brachte weder Tran noch Zyssa (Strahl) aus ihr. Andern erging es auch so, und doch war das Tier kerngesund und glatt wie ein Schär.

Darauf haben einige Gimmelwaldbauern Tag und Nacht gelusset, wer da melken gehe. Aber da ging keiner weder zu noch fort. Hernach hatte sich der Bauer einmal schon zu Beginn der Schlafenszeit auf die Barnilatten gesetzt. So um Mitti Nacht herum hörte er im Stall ein feines Zischen; er steckte Licht an, und dann war es richtig da, das weisse Schlängli mit dem guldigen Krönli uff. Von dem glimmte ein mattblauer Glanz wie ein Leuchtguog. (Leuchtkäfer) Unter der Kuh bäumelte es auf, wippte unruhig hin und her und hängte sich ihr gierig ans Euter. Verscheuchen liess es sich nicht, und als er versuchte, es mit einem Stecken ums Leben zu bringen, da zischte es züngelnd gegen ihn und bannte ihn mit giftigem, bösem Blick. Wie stechende Wehtat legte ihm ein schaurigkalter Schreck die Glieder lahm, und er wusste auf einmal, dass er das falsche Trom ergriffen und hier Menschenmacht völlig nichts verschlug.

Auf der Nachbarn Rat zügelte er mit der Kuh für ein paar Tage in ein abgelegenes, nicht mehr nutzbares, verwettertes Gehalt. Rasch hatte sich die der Milch aufsetzige Kronschlange an den neuen Stall gewöhnt und sog wieder Nacht für Nacht das Euter leer. Unversehens trieb an einem Abend das Bäuerlein die Kuh wieder in ihren frühem Stall.

In der Nacht darauf lusseten die Gimmelwalder der weissen Kronschlange auf. Sobald sie das Zischen im Stall drinnen vermerkten, schlossen sie rasch Fellbalkenladli und Zuglöcher und zündeten das wackelige Scheuerlein an allen vier Ecken an. An den wurmstichigen, altersmürben Rundbalken prasselte der Flackerschein im Nu empor. Grausig färbte bald die Feuerröti die Busenflühe. In stiebendem Funkenregen knackten die Dachrafen ein, und als die First in einer sprühenden Garbe krachend fiel, da war es dann gekommen, das weisse Schlängli mit dem guldigen Krönli uff. Alle die Bauern haben es gesehen zur höchsten Stichflamme in den brandroten Nachthimmel ausfahren und in Asche zerstieben.

Aber als der Bauer am andern Morgen in den Stall zur Kuh kam, die die weisse Kronschlange so lange genähret, da hatte die gläserne Augen, lag steif und kalt.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Gryni

Land: Schweiz

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Kategorie: Sage

Auf der Hunnenfluh, die wie des Herrgotts Bollwerk die rechte Talseite nach aussen abschliesst, hört man im Frühling und im Herbst, wenn es ander Wetter machen will, und die ersten heissen Föhnstösse die Tannenwipfel auf dem Fluhrand wie Weidenruten biegen, in Ausserwengen ein Klagen und Schluchzen. Das ist das Gryni.

In einem Jahrhundert, das längst verronnen, wohnte an der Spendägerten in Wengen ein Mann mit seiner Frau. Ihr einfaches Leben floss in Eintracht und Arbeit dahin. Als, nach Jahren erst, sie auf Jugend hoffen durften, war die Vorfreude gross. Eines Tages stand ein Kind auch wirklich an, aber mit ihm brach Ungemach über die Leute herein. Das Kleine hatte mitten im Gesicht ein rostrotes Muttermal, grösser als die Fläche einer Hand.

Das Unglück werkte die junge Frau lange Zeit ins Bett, es brach ihr den Schlaf, und sie hintersinnete sich schier. Sie schämte sich des Kindes, trug es nicht über den Tauf und tat keinen Schritt mehr unter die Leute. Ganz langsam — helf ihr Gott im Himmel oben — reifte in ihr der Gedanke an ungute Tat.

Eines Sonntagmorgens, als drunten im Grund die beiden Glocken gar feierlich die Talleute zur Predigt riefen, war ihr Mann schon längst auf dem Kilchweg. Sie jetzt auf und davon, mit dem armen Kind in der Schürze, unterhalb des Dorfes über Rohrflüh und Brunni hinaus nach der Hunnenfluh. Hier leerte sie es in die schauerliche Tiefe, und unten nahmen es die weitästigen Buchenkronen des grossen Schmelziwaldes auf.

Als der Mann vom Tal heraufkam und nach dem Kind fragte, da focht sie mit Lügen, es sei ihr abhanden gekommen. So lange man auch suchte, auf Fluhsätzen, in Gräben und Wäldern, das Kindlein blieb verschollen. Es kam niemand in den Sinn, im Talgrund und am Talend draussen zu suchen.

Angst und Kümmernis aber brachen der Frau Herz, und eines Abends, der liebe Gott sei ihrer Seele gnädig, hing sie im Ägertenhaus am Strick.

Damit es dort nicht ungeheurig werde, und die Arme an ihre Ruhe komme, nahm man, altem Brauch gemäss, die Leiche nicht über die Türschwelle, sondern oben zum Schindeldach hinaus. Dann vergrub man sie, unweit vom Haus, im Spendägertenloch.

Alle kluge Vorsehung aber war umsonst, das Gryni kam aus dem Loch herauf und strich zu gewissen Zeiten an den Ort der bösen Tat. Auf dem Rossibort streifte es stets eine Hausecke. Es war in der Nähe zu hören wie ein in Angst dahineilender, atemloser Mensch. Wenn es aber weiter talaus kam, hauelte es laut auf.

Noch heute hört man dann und wann am Rand der Hunnenfluh, wenn im Sturm die Wipfel ächzen, das Spendägertengryni dem toten Kinde nach in den Abgrund hinunterweinen.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936

Der glühende Marchstein

In einem sametbraun gebrannten Häuslein auf der Wangfuhre in Wengen wohnte einst ein altes Ehepaar. Die Frau besorgte die Haushaltung und wob fleissig Leinen für Bettzeug und Wäsche. Der Mann betreute Grund und Boden wie den kleinen Viehstand mit Liebe und Umsicht. Sie lebten in Glück und Zufriedenheit, und mit den Nachbarn auf dem Bühl hatten sie nie ein Widerwort. Zur Zeit der langen Nächte, wenn der winterliche Schneegux um die Ecken pfiff, kamen die vom Bühl oft herunter zum Abendsitz. Die Frauen spannen, und die Männer lagen dem Tubaken ob, das auch bei ihnen aus jungem Hochmut zu alter Gewohnheit geworden.

Eines Abends öffnete der von der Wangfuhre das Stubenfenster, um seine Pfeife auszuklopfen. Auf einmal sah er oben am Hag einen Mann mit einem glühenden Marchstein auf einer Achsel. Er erkannte ihn deutlich; es war der Bauer, von dem er seinerzeit Häuslein und Fuhre erstanden, und der schon vor Jahr und Tag drunten im Grund beim Kirchlein sechs Fuss tief lag. Der alte Wangfuhrner vergass, sein Pfeiflein auszuklopfen und wurde so weiss wie ein Tischlaken, als er hörte, wie der ihm zurief, er solle heraus und mit ihm kommen. Der alte Mann aber fürchtete sich schier, zu einem Toten hinauszugehen. Dann fragte er erst den seltsamen Steinträger, was das alles zu bedeuten habe. Nun bekam er vom Geist den Bescheid, dass er bei Lebzeiten falsch gemarchet habe. Jetzt bat dieser den Bauern, er solle um des lieben Herrgotts und seiner eigenen Seligkeit willen mit ihm kommen und ihm helfen, den Marchstein setzen. Weil der Wangfuhrner sich noch immer fürchtete, rief der Unselige ihm zu, er solle nur guten Mutes kommen, es werde ihm auch nicht ein Haar gekrümmt. Er müsse ein Lichtlein nehmen, sich kleiden, wie es sich für einen Mann geziemt, der eine ernste Handlung vorzunehmen gedenke. Beileibe aber dürfe er ihm nicht das letzte Wort lassen, wenn sie von einander.

Der alte Bauer liess die verdutzten Nachbarn und seine Frau, die von allem nichts gemerkt hatten, in der Stube sitzen und ging wortlos hinaus. Oben am Hag fragte ihn der Steinträger: „Wo soll ich ihn setzen?“ — „Setz ihn da, wo er hingehört, an den richtigen Ort!“ Darauf liess er die brennende Last fallen, eine halbe Elle diesseits des Hages, und sie setzten ihn miteinander. Dann suchten sie noch einen andern Stein, schlugen ihn in zwei ungefähr gleich grosse Teile, so, dass man sehen konnte, dass sie ein Stück gewesen und setzten diese als untrügliche Gültigkeitszeugen beidseitig neben den Marchstein.

Wie das ernste Werk getan, sagte der Verstorbene, jetzt sei er erlöst, und ein Dutzend Vergeltsgott und Dankheigist sprangen über seine Lippen. Damit fuhr er mit einem Male durch die Luft aus gen Himmel und dankte in einem fort. Der Wangfuhrenbauer entgegnete ihm: „Dafür brauchst du nicht zu danken.“ Noch von weit, weit aus der Luft oben klangen die Worte an sein Ohr, aber immer ferner und schwächer. Er liess ihm nicht das letzte Wort und rief ihm in den nachtschwarzen Himmel hinauf nach: „Dafür brauchst du nicht zu danken, dafür brauchst du nicht zu danken!“ Als er wieder in die Stube trat, verabschiedeten sich die Nachbarn. Der Wangfuhrner aber setzte sich fröstelnd in die Ofenecke und wagte es nicht, sich zu Bett zu legen, denn es schien ihm, er höre den Erlösten noch in einem fort danken hoch oben aus den Lüften, und er bleibe ihm das letzte Wort schuldig. Bis gegen Morgen hin brummelte er schläfrig aus der Ofenecke: „Dafür brauchst du nicht zu danken, dafür brauchst du nicht zu danken!“

Er hatte aber die Mahnung, sich zu kleiden, wie es sich für einen Mann gezieme, der eine ernste Handlung vorzunehmen gedenke, nicht beachtet, war gedankenlos, gegen guten Brauch verstossend in der Zittelkappe hinausgegangen. Seither ertrug er nur noch diese Kopfbedeckung.

Der Bauer an der Wangfuhre und der auf dem Bühl, die taten einander wegen der verschobenen March nichts zuwider und zuleid. Sie versetzten den Hag an den richtigen Ort und lebten weiter in Frieden und Eintracht.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das geschlachtete Kalb

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Einem Bauer, der einen Stall voll Vieh besaß, nahmen die Zwerge ein schönes Kalb und schlachteten es. Der Bauer kam zufällig dazu, war darüber empört und machte ihnen Vorwürfe, warum sie ihm das schöne Kalb ergriffen hätten, und nicht ein anderes Stück. Diese suchten den Erbitterten zu beschwichtigen, indem sie ihn ermahnten nicht zu zürnen, und ihm vom Fleisch des schönen Kalbes zu essen gaben.

Betrübt legte er sich am Abend zu Bette. Am andern Morgen ging er in den Stall um zu füttern; da stand zu seinem großen Erstaunen das schöne Kalb gesund und wohl an seinem gewohnten Platz, nur das Stück Fleisch, das er gegessen hatte, fehlte am Körper.

Theodor Vernaleken: Alpensagen – Volksüberlieferungen aus der Schweiz, aus Vorarlberg, Kärnten, Steiermark, Salzburg, Ober- und Niederösterreich, Wien 1858

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Die wohltätigen Zwerge

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Auf dem Epsacher Feld befindet sich ein großer Stein, unter dem vor Zeiten zwei Zwerge ihre Wohnung gehabt haben sollen. Diese Zwerge waren gar freundliche Leutlein, die öfters zu den Leuten im Dorfe gingen und an ihren Gesprächen und Abendsitzen Teil nahmen; sobald aber einer der anwesenden schwur oder fluchte, verließen sie augenblicklich die Gesellschaft wieder; denn sie hatten einen Abscheu vor allen Lastern. Wenn die Bauern im Sommer ihr Korn abschnitten, brachten die Zwerge ihnen in einem weißen Körblein oft allerlei essbare Sachen nebst kleinen silbernen Löffeln und Gabeln. Sobald die Leute gegessen hatten, packten die Zwerge alles wieder zusammen und trugen es in ihre Wohnung zurück. Einmal ließ sich ein Bauer von seiner Habsucht verleiten, eins der Löfflein zurückzubehalten. Als die Zwerge dieses gewahr wurden, verließen sie sofort die Gegend und wurden von dem Tage an nicht mehr gesehen.

Theodor Vernaleken: Alpensagen – Volksüberlieferungen aus der Schweiz, aus Vorarlberg, Kärnten, Steiermark, Salzburg, Ober- und Niederösterreich, Wien 1858

Die Zwergenamme

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Oben in den Flühen ist die Zwergmutter in Kindesnöten. Flugs eilt der Zwerg ins Tal, die Amme zu rufen. Willig geht diese ihm nach, achtet des weiten Weges und der bösen Steine nicht, die drauf liegen. Oben in der Felsenstube legt sie dem Zwergweiblein ein feines Zwergenkindlein in die Wiege. „Ich will dir’s lohnen“, sagt der Zwerg, nimmt einen Haufen Kohlen vom Herde und schüttet dieselben der Talfrau in die Schürze. Mit einem Vergeltsgott geht diese von dannen, gibt aber auf die Kohlen, deren sie daheim doch genug hat, wenig acht. Sie lässt auch ab und zu davon auf den Boden fallen, ohne sich darnach zu bücken. Warnend ruft der wohlmeinende Geber ihr nach:

„Je mehr du zatt’st

Je minder du hast!“

Die Warnung wird trotzdem wenig beachtet. Zu Hause angekommen, wirft die Talfrau mürrisch und verdriesslich die Kohlen auf den Tisch: „Da seht meinen Lohn!“ Wie reisst sie dabei aber die Augen auf, als es auf dem Tische schimmert und flimmert! Die schwarzen Kohlen sind lauter glänzende Goldstücke geworden. Jetzt wird ihr die Warnung verständlich. Rasch läuft sie zurück, zu sammeln, was zuvor so geringschätzig verzattet war. Aber es fanden sich keine Kohlen mehr.

Ähnliches geschah einst auch einer Frau von Meiringen. Sie ging im Schlosswald an der Burg Resti vorbei. Auf dem Rücken trug sie einen Sack Erbsen. Da kam der Vater der Zwergenfamilie Gutsin des Weges daher. Der rief der Frau, als er wahrnahm dass ihr Sack ein kleines Loch hatte, durch welches die Erbsen zu Boden rannen:

„Je mehr du zatterst

Je minder du hast!“

Sie aber verstand seine Redeweise nicht und ging achtlos fürbass. Als sie jedoch heimkam, merkte sie, was das alte Väterchen gewollt. Der Sack aber war leer und die Erbsen zum grössten Teil verloren. Was aber noch im Sack verblieben war, das hatte sich zu Goldkörnern verwandelt. Da lief sie schnell hinaus auf den Weg um das achtlos Zerstreute wiederzufinden Ihre Mühe aber war fruchtlos, denn nicht eine einzige Erbse fand sich mehr.

Quelle: Hermann Hartmann, Sagen aus dem Berner Oberland. Nach schriftlichen und mündlichen Quellen, Interlaken 1910. 

Die Rottalherren

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Da und dort im Unterland ertönt, gewöhnlich zur Hochsommer- und Erntezeit, die Luft in seltsamem Tosen und Knallen. Oft vernimmt man es auch gegen den Spätherbst hin.

Zu Bleienbach im obern Aargau hört man ein Jagen und Sausen wie von einem grossen Reiterzuge, und nicht der wilde Jäger sei Ursache davon, sondern die Herren von Rotental.

Bis gen Murten und Solothurn zu meinen etliche aus dem Volk: „Die Rottalherren exerzieren, es gibt ander Wetter.“

Das Rottal war ehedem eine wunderschöne Blümelisalp hoch in einem Kessel an der Südwestseite des Jungfrauberges, von wo ein Pass ins Wallis führte. Glücklicher wäre das Los der Bewohner dieses Teiles des Landes gewesen, hätte nicht zu jener Zeit die Willkür grausamer Herren auf ihnen gelastet. Allein niemand war seines Eigentums sicher, und selbst die Frauen und Jungfrauen des Tales entgingen nicht den Verfolgungen dieser Wütriche. Ihr gottloses Treiben konnte jedoch nicht ungestraft bleiben. Der Zorn des Himmels erwachte. Als einstmals einer von ihnen, der böseste von allen, ein junges Hirtenmädchen verfolgte,

kam plötzlich in jähem Sprunge ein grosser schwarzer Bock, welcher noch niemals auf der Alp erblickt worden war, der fliehenden Jungfrau zu Hilfe. Mit furchtbarem Stosse schleuderte er den Verfolger über eine steile Felswand, hinab in den Abgrund. Gleichzeitig aber erzitterten ringsum die Berge, und unter herabrollenden Felsstücken und Eismassen verwandelte sich das einst so blühende und fruchtbare Tal in eine traurige Gletschereinöde, die es noch heute ist. Von jenem schrecklichen Augenblicke an wurde das Tal nur noch selten von Menschen betreten.

Zu ewiger Busse verdammt ziehen die, die den Zorn des Himmels über die Täler brachten, noch heute, ihr Schicksal in dumpfen, eigentümlichen Tönen beklagend, durchs Land. Man hört bald die Trommel schlagen, bald die unseligen Geister auf entsetzliche Weise heulen.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Ein mageres, hageres Chudermänndi zieht die March

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

In Wengen war seinerzeit ein grosses, schönes Stück Land. Im Vorfrühling, wenn auf allen Wiesenhängen weit und breit noch das bedrückende Fahlgelb lag, spross hier schon freudig das erste Grün, und dieses schoss bald in das saftigste Kraut, des Bauers Augenweide. Mitten hindurch floss in lustigem Lauf ein silberhelles Bächlein. Es führte das allerbeste Trinkwasser der Gegend, und selbst in der grössten Winterhärte sah man an seinem Rande nie Eis. Im heissesten Sommer, wenn man fürchtete, die unbarmherzige Sonne scheine Dürre und Hunger ins Land, spendete es in stets gleicher Fülle seine kühle Gabe. Das Riebibächli trieb eine Sagemühle und rieb den Menschen Roggen und Gerste. Zwei Bauern stiessen mit ihrem fetten Grund und Boden daran und lebten in Streit und Hader. Jeder war des Sinnes, das Bächlein gehöre ihm, und da sie beide gähes Pulver hatten, entbanden sie oft den Teufel und taten einander Uebles an. Nach Jahren aber wurden sie doch rätig, ein altes, hageres Chudermänndi, das dann und wann in Wengen erschien, als Richter anzusprechen. Niemand kannte es näher, aber auch niemand konnte ihm üble Rede nachwerfen, und es hiess, es wisse und verstehe mehr als andere.

Eines schönen Tages erschien es; die beiden Bauern brachten ihm ihr Anliegen vor und baten es um des Herrgotts Willen, es solle ihnen doch marchen.

Das Männdi darauf: „Ja, ihr streitsüchtigen Manna, das ist jetzt noch keine Notsach, an jedem gewöhnlichen Tag kann ich das nicht tun, ich komme dann in Frühjahr wieder, zu einer ganz bestimmten Zeit.“

Als der Rottalföhn wieder einmal talaus fuhr, Schnee und Eis in seinem heissen Atem an Fluh und Hang zergingen, da waren beide wartend. Er kam und hatte nichts bei sich als ein haselnes Stecklein. Mit dem fuhr er dreimal durch das Wasser des Riebibächleins und rief mit einer hohen Stimme: „Euch, ihr Sackerhagel, ihr Kratzbürsten, euch will ich jetzt marchen, dass für alle Zeiten gemarchet ist! Ihr habt lange genug einander zuleid gelebt! Morgen, noch bevor der Tag anschlägt, wird die March gezogen sein.“

Und dann auf und fort, wie ein erzürnter Bettler, kein Mensch im Tal hat das Männdi je wieder gesehen.

Als am andern Morgen die Wind- und Wasserkräfte ausgetobt hatten, und die beiden Bauern am Riebibächli Wasser holen wollten —- pootz — Teufelwetter! — da war auf alle Zeiten gemarchet. Aus dem Bächlein war ein Bach geworden und der floss in einem vieldutzend Fuss tiefen und breiten Bett. Er heisst jetzt der Chnewgraben und trennt den Weiler Schiltwald vom übrigen Wengen.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Der Rosenbach

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Fern, irgendwo auf der andern Seite der hohen Lauterbrunner Grenzberge, liegt im Wallis ein abgelegenes Bergseelein. Niemand ergründete je, wo es seinen Abfluss hatte.

Im Lauterbrunnental, innerhalb der tosenden Trümmelbachfälle, etliche Dutzend Fuss über der Talsohle, quillt schneeweiss aus der senkrechten Fluh, vom Beginn der Rosenblust bis Weinmonat ein ansehnlicher Bach; dann versiegt er wie auf Zauberwort.

Ein Bursche im Wallis brachte einst seiner Auserwählten, die in der Nähe des Seeleins der Pflege des Viehs oblag, aus dem Rhonetal herauf einen Strauss Rosen. Als beide am Ufer des düstern Bergwassers sassen, kamen sie überein, ein paar Rosen ins Wasser zu werfen, um zu schauen, wo sie wohl verschwinden würden. Bald entschwanden die Blumen in der dunklen Tiefe, kamen aber im Wallis nirgends zum Vorschein.

Wie erstaunten die Lauterbrunner, als der geheimnisvolle Bach aus dem Bergesinnern Rosen schwemmte! Genau neun Tage lang sollen die Blumen durch die Leiber der Berge gewandert sein, und es ist wohl verständlich, dass die Talleute den seltsamen, bisher namenlosen Wasserlauf Rosenbach nannten.

Quelle: Hans Michel, Ein Kratten voll Lauterbrunner Sagen. Wengen 1936.

Das Alphorn

Land: Schweiz

Region:

Kategorie: Sage

Sonst, wenn der Frühling mit Schalmei und Blumenkorb durch Berg und Tal wanderte und die frohen Sennen ihre Herden wieder zur Alp getrieben hatten, vernahm man fast jeden Morgen von der Kaltbrunnen-Alp her, im Haslital, die Töne zweier Alphörner, die sich in melodischer Zwiesprache Red- und Antwort gaben. Längst sind sie verstummt und nur die Flühen sollen zuweilen ein geisterhaftes Schluchzen und Weinen von sich geben.

Auf jener Alp hirtete nämlich in alten Zeiten ein wunderschöner Jüngling seine Herde. Die Leute rühmten ihm nach, dass er ein Instrument von mächtigem Klange erfunden habe, mit welchem er das schönste Echo am fernen Fels erwecken könne. Das erste dieser Hörner, das seine geschickte Hand verfertigt hatte, schenkte er seiner Geliebten, einer Sennerin, welche nicht sehr fern von ihm, auf der Reichenbachalp den Sommer zubrachte.

Nicht lange, und das Mädchen hatte dem Jüngling die Kunst des Blasens vollkommen abgelernt.

Früh morgens, wenn die Sonne mit ihren Purpurstrahlen die Firnen vergoldete, folgte der Hirt seinen Kühen auf die Weide setzte sich ins Grüne, oder lehnte sich an einen Felsen und blies ein fröhlich Stücklein auf seinem Alphorne. Bald erschien dann auf der Alp gegenüber das Mägdlein, ihm Antwort zu geben, wie er’s ihr gelehrt. Bald bliesen sie selbander eine zweistimmige Melodie, bald hörte man wieder nur leise den Einzelnen. So unterhielten sich die beiden Liebenden manche glückliche Stunde miteinander, ihre Herzen verbanden sich noch inniger und im Herbst, ehe sie zu Tal zogen, ein jedes nach einer andern Bergseite, gaben sie sich das Gelübde, einander übers Jahr ganz anzugehören.

Mit dem Frühling kam auch der Jungsenn wieder auf Kaltbrunnenalp Da blies er freudig einen hoffnungsvollen Lenzgruss hinüber. Aber keine Stimme, kein Laut gab ihm drüben Antwort. Da blies er lauter, stürmischer, doch totenstill blieb s auf der Nachbaralp. Endlich aber, als seine Weisen immer sehnsüchtiger anschwollen, kam eine Senne herauf und sagte: „Blas nimmer, du erweckst sie nicht, die drunten im Totenhofe schläft.“

Da wurde der Hirt sehr traurig, ergriff sein Horn und schlug`s an einen Felsen, dass es in Stücke zerschellte. Dann schritt er von der Alp hinweg. Niemand weiss, wohin er gegangen und wie er geendet hat.

Quelle: Hermann Hartmann, Sagen aus dem Berner Oberland. Nach schriftlichen und mündlichen Quellen, Interlaken 1910.